走出面馆，外面的雨还在下，只是小了一些，像扯不断的线。
吃饱了，身体里有了热量，那种烧得人发昏的感觉也退了不少。我跟在李瘸子身后，他依旧一言不发，拐杖敲在湿漉漉的青石板上，发出“笃、笃”的闷响，成了这雨夜里唯一的节奏。
我们没走大路，而是钻进了一条条只能容一人通过的巷子。这里是城市的夹缝，是地图上不会标记的区域。头顶是乱拉的电线，像巨大的蜘蛛网，脚下是坑洼不平的泥路，混着腥臭的积水。
两边的楼房挤得密不透风，把天空切割成狭长的一条。这里比外面的街道更暗，更潮湿。
终于，他在一扇看不出原色的破旧木门前停下。从兜里摸出一串钥匙，摸索着插进锁孔，“咔哒”一声，门开了。
一股无法形容的味道从门缝里涌了出来。
那是一种混合着潮湿霉味、草药味、旧纸张的腐朽味，还有一种像是烧焦了的木头和香烛混杂在一起的古怪气味。
门被推开，吱呀作响。里面一片漆黑。
李瘸子先进去，摸索着点亮了什么东西。一团豆大的、昏黄的光晕亮起，照亮了屋子的一角。那是一盏老式的煤油灯。
借着微弱的光，我才看清这个被称为“家”的地方。
这只是一个单间，小得可怜，一眼就能望到头。靠墙一张木板床，上面铺着发黑的被褥，那是他的床。屋子中央一张摇摇晃晃的方桌，就是我们现在看到的这张。除此以外，再没有像样的家具。
然而，最让我心里发毛的，是墙角的那个大木箱。
箱子是开着的，里面堆满了乱七八糟的东西。一个木头做的、缠着红线的疙瘩，有点像木匠用的墨斗，但那红线却像是用血浸过的；一个样式古怪的铜盘，上面刻满了密密麻麻、我一个字也看不懂的符号，一圈套着一圈；一沓厚厚的、颜色发暗的黄纸；还有几个小瓷瓶，瓶身上贴着歪歪扭扭的标签，写着“朱砂”、“雄黄”之类的字眼。
这些东西，我隐约觉得在哪里的庙会或是算命摊上见过，但它们堆在这里，在这个阴暗潮湿的屋子里，散发着一股说不出的诡异气息。
李瘸子放下拐杖，重重地靠在椅背上，像是耗尽了力气。他看着打量四周的我，眼神锐利。
“到了这儿，就得守我的规矩。”他的声音不大，却异常清晰。
我立刻站直了身子，像个挨训的小学生。
“第一，”他伸出一根手指，“少说话，多用眼睛看，用脑子记。”
“第二，”他伸出第二根手指，“不该问的，别问。不该碰的，别碰。”
他的目光扫过墙角的那个木箱，意有所指。我赶紧收回视线，心里一阵发虚。
他盯着我看了半晌，然后指了指屋角的一个水龙头和一块发硬的毛巾：“去，把自己洗干净。从里到外。”
我顺着他指的方向走去，拧开水龙头。
“哗——”
冰冷刺骨的水流冲刷下来，我打了一个激灵。但这一次，我没有退缩。我脱掉身上那件已经馊掉的衣服，把头埋进冰水里，用那块硬得像砂纸的毛巾，使劲地搓洗着身上的污垢。
每一寸皮肤都被搓得通红，生疼。但这疼痛，却像是一种仪式。我洗去的不仅是这几天的肮脏，好像还有那个在桥洞下苟延残喘，在公交站台等死的自己。
洗完后，李瘸子从床下拖出一个包袱，丢给我一套旧衣服。衣服很大，明显是他的，但很干净，带着一股淡淡的皂角味。换上干净的衣服，我感觉自己仿佛重生了一样。
“睡那儿。”他指了指床对面的地板。那里铺着一层厚厚的干草，上面还有一张草席。对于睡惯了水泥地的我来说，这已经算得上是奢侈。
我躺在地铺上，身上是温暖干燥的，胃里是踏实安稳的。可我的心，却怎么也静不下来。
煤油灯的火苗在静静地跳动，把李瘸子的影子投在斑驳的墙壁上，拉得巨大而扭曲。
他没有睡。他从那个神秘的木箱里，拿出了一块巴掌大的桃木，和一把刻刀，就着昏暗的灯光，一下一下地削了起来。
“沙……沙……沙……”
刻刀划过木头的声音在寂静的屋子里回响，听得我心里发慌。我看着他专注而冷漠的侧脸，看着他手里那块渐渐成型的、我看不懂的物件，敬畏和不安像两只手，死死地攥住了我的心脏。
我们晚上到底要干什么活？是去偷？还是去抢？或者……是做别的什么更可怕的事情？
我终究还是没能管住自己的嘴，用微弱得像蚊子哼的声音问道：“叔……我们……我们晚上到底干什么活？”
“沙……”
刻刀声停了。
李瘸子头也没抬，继续打磨着手里的桃木，声音像是从牙缝里挤出来的：<
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