诗...诗稿在哪？他听见自己的声音在抖，笔却稳得惊人。
为首者的冷汗滴在笔杆上。
他望着杜甫手背上渐亮的光纹，突然露出惊恐的神情：你...你也是诗剑传人？
山雾突然转急，卷着松针打在众人脸上。
李白的咳嗽声穿透雾幕传来，带着压抑的痛楚。
杜甫回头，正看见他扶着石栏，指缝间渗出的血滴在青石板上，开出一串红得刺眼的花。
说。杜甫的笔又往前送了半寸，诗稿藏在哪口枯井？
为首者的喉结动了动。
就在这时，雾深处传来一声清越的银铃响。
那声音像一根细针，精准地扎进所有人的耳中。
李白猛地抬头。
他望着雾中隐约的银饰反光，突然笑了——是杨玉瑶腕间的缠丝银铃。
而在七人包围圈外，那个本该被困住的杀手，正趁着众人分神的刹那，将手中的短刀对准了杜甫的后心。
短刀破风的锐响刺破山雾时，李白的瞳孔骤然收缩成针尖。
他踉跄着扑向杜甫，却被体内翻涌的血气呛得直咳——昨夜与月使激战时被魔剑划开的肺叶还在渗血，每一步都像踩在烧红的炭上。
怀甫！他的嘶吼混着血沫喷在石栏上，狼毫笔在掌心攥得发白。
千钧一发之际，杜甫后颈的汗毛根根竖起。
他分明没学过武，可怀中那卷《蜀道难》诗稿突然发烫，烫得他心口发疼。青泥何盘盘，百步九折萦岩峦的诗句在脑海里炸开，手背的光纹如活物般爬向指尖。
他鬼使神差地旋身，湘妃竹笔划出一道弧光——竟恰好挑开了刺向心口的短刀。
当的一声轻响，短刀擦着他衣襟扎进岩石，震得他虎口发麻。
为首的杀手目眦欲裂，挥刀再刺，却见杜甫手中的竹笔突然泛起青光，笔锋竟比寻常刀剑更利三分。
你...你真会诗剑！杀手的声音发颤，刀势乱了章法。
李白趁机咬破舌尖，腥甜的血气涌进喉咙。
他屈指弹开狼毫笔，笔锋蘸着血在石栏上疾书：君不见黄河之水天上来——
山雾瞬间凝结成冰珠簌簌坠落。
七道狂浪般的剑气从笔锋处迸发，将剩余杀手的短刀尽数卷飞。
为首者被剑气掀翻在地，后腰重重撞在岩壁上，疼得直抽冷气。
说。杜甫压着喘息，竹笔尖抵住杀手咽喉，诗稿残页送去哪？
杀手盯着他手背上流动的光纹，喉结动了动：血月...血月祭坛。
在西域沙漠最深处，每月十五子时...他突然剧烈咳嗽起来，嘴角溢出黑血，你们来不及的...魔剑已经...
他服了毒！李白踉跄着扶住石栏，快搜身！
杜甫扯下杀手腰间的皮囊，倒出半卷染血的诗稿——正是太学被烧的《将进酒》残页。
墨迹未干的会须一饮三百杯几个字还泛着潮气，显然是刚从某处抄来的。
山风卷着雾散了些，露出远处慈云寺的飞檐。
李白摸了摸残页，指腹蹭上未干的墨：他们在赶制伪稿引我们分心，真诗稿早送西域了。他抬头看向杜甫，后者的道袍前襟被刀尖挑破，露出里面贴身收着的一沓诗抄，怀甫，你何时...
昨夜你咳血在诗稿上，我重抄时...杜甫低头看着自己手背渐暗的光纹，声音发涩，原来我背你的诗，不只是为了流传后世。
李白突然笑了，笑得咳了起来。
他扯下腰间酒葫芦灌了口酒，酒液混着血珠顺着下巴滴落：诗能杀人，亦能救国。他拍了拍杜甫肩膀，掌心的温度透过道袍传来，怀甫，你比我想象中更适合这江湖。
杜甫望着他染血的嘴角，喉咙发紧。
月光漫过栈道时，他突然弯腰捡起杀手的短刀，用刀背在岩壁上刻下血月祭坛四个字。
刀痕里渗出的血珠在月光下泛着幽蓝，像极了魔剑的颜色。
当夜，两人摸进慈云寺后崖的破庙疗伤。
李白倚着斑驳的佛像，任杜甫用草药给他敷伤。
伤口深可见骨，却奇异地没有化脓——是诗剑之力在抑制毒素。
睡会儿吧。杜甫替他掖了掖道袍，我守夜。
李白闭眼前的最后一眼，看见月光透过破窗洒在诗稿上，将银鞍照白马几个字照得发亮。
他是被一阵清越的环佩声惊醒的。
梦里的月光比现实更亮，照见一个穿月白舞裙的女子。
她的广袖拂过青冥，每一步都踏在云絮上，裙裾翻卷的弧度竟与《蜀道难》的剑气轨迹严丝合缝。
最奇的是她的舞步——当她旋身时，
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